Queda tan lejos la infancia y en suma me parece tan incomprensible y fabulosa; sin embargo, recuerdo perfectamente todo el dolor y la discrepancia que ya entonces, en plena felicidad, existía en mi.Todos esos sentimientos ya estaban en el corazón del niño, idénticos a los que han quedado: duda del propio valor, vacilación ante la autoevaluación y la cobardía, entre la idealización despreciativa del mundo y la vulgar sensualidad.E igual que entonces, mas tarde y centenares de veces, vi en esos rasgos de mi ser tanto despreciable enfermedad como perfección. A veces creo que Dios quiere llevarme por este camino angustioso hacia un especial retiro y ahondamiento, y otras veces solo hallo los síntomas de una mezquina debilidad de carácter, de una neurosis, que en la vida arrastran millares de almas.
Si tuviera que reducir todos los sentimientos y sus angustiosas contradicciones a un sentimiento fundamental y designarlo con un solo nombre, no sabría mas palabra que la de miedo.Era miedo, era miedo e inseguridad lo que sentía todas aquellas horas de interrumpida felicidad infantil:miedo al castigo, miedo a la propia conciencia, miedo a los impulsos de mi alma que consideraba prohibidos y criminales.
Corren duendes cruzados entre piernas de cabacoos. Miro a lo alto, es verde y sabe a manzana, luego lo giro, me acuesto en el cielo y me como el suelo.
El aire es una mano hecha de una nube que acaricia mi espalda, es como el abrazo de mi abuela , ese que me dio hace 120 años cuando era padre de su madre y ella estaba muy agradecida de que me sentase en el regazo del espantapájaros, y jugase a las cartas con el granjero y aprendiese tan deprisa del marinero, gracias a ellos los conejos y todos mis dedos sabían cuando llovería y cómo hacer los chubasqueros, también aprendí que al mundo se le puede mentir pero que no a todos se les puede engañar, ellos me hacen reir;ja ja , rajajajaja, mil veces con las vocales , jojojo, me hacen reír…
Después de que el mundo te dé a luz y te lance en un trozo de tierra con los hombres las cosas se volverán distintas, los amarás y odiarás, y nunca estarás segura de lo que ellos sienten , de lo que creen decir, nada sabrás sobre lo que quieren querer, nunca sabrás nada y desearas volver aquí a jugar a las cartas con el marinero y el granjero ,a reírte con el espantapájaros al abrazo del aire que te habla como tu abuela, lo desearás porque sabes que esta es toda la verdad, así que lo inventarás y lo escribirás y la gente que habita en la tierra reirá, y tu volverás a no saber de que se ríen, de mi? Del marinero? De los duendes?,si de tanto imaginarlos ya los tomaste en serio, y si el mar no esta cerca tendrás que pintarlo en el fondo del armario, y las palabras que en ese mundo habrá, no servirán para que ni ellos ni tu podáis entender que es lo que dentro de ti queda de cuando estuviste aquí, así pues escribirás desordenadamente hacia la derecha y pensaras caóticamente, pero esto ni si quiera los sospecharás, nunca segura de nada, solo de la muerte que te esperará y asustará, hasta que tanto tiempo de silencio y agua de mal en tu cara te haga desearla, y soñaras ríos de sangre, tan roja y brillante, tan inolvidable, sudarás el cemento de las ciudades todas las noches en los malditos colchones que hacen los unicornios y cosen los demonios, comerás las manzanas que te recordaran al sabor de este suelo, pero sintiendo la culpabilidad de palabras invisibles y bocas que salen de cruces en las paredes gritando a una pecadora como tú, como si no existieran mas que esos minúsculos agujeros gritantes y esas palabras que no sabrás que significan, te harán volverte loca y tu tendrás que volverte cuerda, y gritar para decir todo y nada, eso será lo primero que harás cuando llegues a esa tierra, gritar y llorar.
Y tienes que ir y hacer todo eso, porque luego volverás aquí y te daremos esta bebida que se toma por los pies, y hace cosquillas en los dedos de las manos, masajea tu punto de presión en la frente y te hará doblar las rodillas y saltar por el burbujeo en tu monte, mientras tus pulmones tendrán el tacto de tus palabras que no tendrán la necesidad de salir para describir las nuevas cosas que acontecen en ese lugar, para ayudarnos a preparar a los duendes, a los cabacoos, a los árboles de la izquierda, a las mareas, para las cosas que les sucederán y así ellos sabrán como tú sabes , aunque cuando lleguen olvidarán , pero en las cosas pequeñas sabrán que ya lo sabían, y de nuevo tendrán que capturarlo, y recuperar lo que sabían , para volver a enseñarlo.
Mi querida, te amamos, te amamos tanto que allí te mandamos, como al marinero que surco los mares, como al espantapájaros que cuidó de los pájaros, como a los gnomos que recorrían los bosques y saboreaban los vinos, como a las manos de viento y nubes que abrazan espaldas de sol y papel y con ellos y para ellos te vas y por ellos y con ellos volverás, quédate el tiempo que quieras, pues ese lugar es caduco, y nosotros aquí somos infinitos.
Darse cuenta es lo más importante Me he dado cuenta de uno de los motivos de porque me desinflo con las personas es porque dejo de pensar en las cosas grandes, no en las que son mas grandes que yo sino en las que son mas grandes que todos, las nubes, las estrellas, el sol, la luna, los pajarillos, los árboles… Cuando conozco a alguien que considero que puede entender estas escalas jerárquicas, hablo de ellas durante mucho tiempo, luego este tiempo se vuelve en nuestra contra y nos hacemos mayores, y entonces hablamos de otras cosas, esas que podemos coger, un trabajo, unos estudios, becas, cosas que se nos estropean , cosas que tenemos que comprar o personas que tenemos que conseguir, cosas nada mas que cosas que me generan ansiedad en un movimiento centripeto hacia mi persona que solo me lleva a una continua interpretación de mi misma en cuanto a una comparación con los demás. Y es este motivo , no ningún otro, el que me desinfla, porque se me olvida , se nos olvida hablar , divagar sobre las cosas mas grandes, esas que nos roban el tiempo de vida humana y sin embargo nos acercan mas a otro tipo de niveles de conciencia, que me obligan a escribir o dibujar , sin tener la sensación de que lo generado es una mierda en comparación con los hombres, si no pensando que solo hablo de cosas de las que hay que hablar, porque ninguna de esas cosas es un problema, ni una respuesta, ni una solución, porque son superiores , y si esas cosas que son superiores hablasen entre ellas , que de seguro lo hacen, nosotros si seriamos un problema para ellas, que de seguro lo somos, y ellas tiene que preocuparse de la solución a nosotros como una plaga, y entonces entiendo que del daño que le hacemos a la tierra, a los pájaros y los árboles, a las nubes, y el espacio, entonces me doy cuenta, de porque ellos nos inundan, nos ahogan , nos asfixian, nos cagan encima, nos vapulean, y nos obligan con esas “catástrofes” a bajar del “olimpo” y darnos cuenta de que no somos lo importante aquí. Y esto ayuda, mucho , un rato al día a dejar de pensar en como pagar las facturas, en como debo vestir en mi entrevista de trabajo, en el posible futuro de trabajo, haciendo cualquier mierda que no me guste, ayuda a darse cuenta de que no hay que complacer a los hombres, sino a las estrellas y para complacerlas, no hay que hacer nada, absolutamente nada, no hay que ponerse una falda muy corta, no estar bien peinada, no hay que demostrar inteligencia, ni miedo de la mediocridad, porque todos somos mediocres o todos somos especiales, pero eso es algo que no tenemos que decidir nosotros, eso es empresa de las cosas mas grandes.
Me doy cuenta de lo mucho que me gustan los espantapájaros, por que son casi como los hombres, pero ellos tienen que ocuparse de los pájaros, no para que no estropeen los cultivos si no para que tengan donde parar entre tantas necesidades del hombre.
Con tanto gusto empujaría las putas estanerías de este mundo, desparramar a patadas letras, como escupidas con rabia por la tierra, y asi cuando esta majestuosa literarura de saldo este a la altura del asfalto, sera menos imponenete, mas vulgar, nada importante sera el intelectual. Finito el afan (del) cultureta, el egolatra ya ni pueril literato, Quedaran, lobos esteparios reconocidos a si mismos y a los que son como ellos, arrastrados, reptando en busca de paginas misericordiosas, de palabras miserables.
